Недавно попался во френдленте пост на тему стихов Марты Яковлевой, я прочла его, прочла комментарии к нему, и захотелось написать о тех "типасовременных" поэтах, чьи стихи читаю я - для начала хотя бы про ЖЖшных. Кстати, если вдруг кого порекомендуете, буду весьма рада
Анастасия Шакирова (
wolfox) - зе бест оф зе бест. Все её тексты меня чаруют, завораживают и уносят в параллельный мир.
Допускаю, что в них всех много сходных мотивов, но лично мне это при чтении это не мешает. Несбыточная мечта - сборник стихов этого автора)
Просто первое, что пришло в голову. Можно было бы брать любое - практически все очень нравятсяесть, говорят, на дальних островах, где зеленей холмы и небо шире, такие деревеньки небольшие. их жители скупятся на слова, поджары, темноглазы и быстры, и смотрят, словно долго ждут чего-то... по осени, когда горят костры, приходит к ним Великая Охота.
Охота, что древней иных миров! пьянее хмеля, жарче губ любимой! охотников зовет чужая кровь, они летят, петляя меж холмов, и горе тем, кто повстречался с ними. убьют? возьмут с собой? лишат ума? даруют скачку, дикую, как счастье? не знаю. но назад не возвращался никто из тех, кто ночь застал в холмах.
лишь раз в году, под вечер ноября, раздастся стук копытный у ограды. и встанут у деревни, как парадом, пришельцы на диковинных зверях. один - как конь, но ног - считай! - шестнадцать, вот лев с рогами, вот златой олень... те, что привыкли в вечном вихре мчаться, стоят и ждут в вечерней сизой мгле.
а им навстречу - тонким ручейком - идут подростки, старцы, девы, дети... им снились сны. их звал с собою ветер. и им идти спокойно и легко.
трава почти до пояса порой, потом - по грудь, потом - уже по шею. и ноги неожиданно слабеют, и хочется шагать на четырех. клыки острей, лоб ниже и короче, пятно из белой шерсти на груди. ты слышал зов? мечтал? теперь иди. Охота получает новых гончих.
лишь раз в году... ушедшим - вечный бег. оставшимся - зима, весна и лето. печется хлеб и подрастают дети. чтоб, возмужав, взглянуть в лицо судьбе.
но кровь разбавить легче, чем вино. рассыпались по миру полукровки, не помнящие призрачного зова, не знающие странных этих снов. живут такие, в общем-то, повсюду, ведут свой быт, растят своих детей, ну разве - лучше видят в темноте, а внешне, как ни взглянешь, просто люди.
лишь иногда, в преддверьи ноября, их тянет за собой неслышным воем, осенней непроглядною тоскою - туда, где меркнет тусклая заря. чтоб кто-то улюлюкал, гнал коней, чтоб были топот, звон, веселье, флаги... но нет тебе хозяина, бродяга. и плач собачий тает в вышине. Вера Полозкова (
mantrabox) - когда-то она была для меня самой-самой, сейчас - одной из самых, пожалуй) Последние её стихи меня как-то стабильно не задевают, и, когда мне подарили сборник "Фотосинтез", я открывала его слегка настороженно. Потом начала читать, наткнулась на старое-любимое и старое-неизвестное, и успокоилась. Старая любовь не ржавеет.
Одно, но зато какоеладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком
черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало
расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах
как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом
как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке»;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами
расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь
расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним
расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими
почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали
расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса
вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше насЕкатерина Михайлова (
kaitana) - в последнее время на втором месте после wolfox. То ись серебро =) Нравится, что стихи у неё разноплановые - даже когда читаешь много подряд, нет ощущения, будто это одно сплошное бесконечное стихотворение, где обмусоливаются одни и те же мысли. Следовательно, и усталости от её стихов нет, что замечательно)
Не могу удержаться - выложу аж три. Про Арея и Дафну Сандора и Сансу любовь, про моих одноклассников молодость и про меня и некоторых из вас дружбу Мой напарник - исконный, породистый одиночка;
шрамы, перстни, наколки и седина в висках.
Ничего, на самом-то деле, не помню точно,
до сих пор не пойму, как стала ему близка.
Мой напарник знает, откуда здесь дует ветер,
где зимуют раки и где они ждут весны.
С ним непросто шутить, в особенности о смерти.
Он не носит ножа, так как знает, что делать с ним.
Рядом с ним я щенок, восторженный и нелепый,
карамельная девочка в шёлке и кружевах.
Так он смотрит в мои глаза и сбивает пепел,
что не знаю, как я вообще до сих пор жива.
У него высокие скулы, стальные нервы, -
но в груди цветут эдельвейсы,
крылья режутся за спиной.
Помню, я была чьей-то женой, и почти примерной;
он сказал -
"бросай это дело, идём со мной".
***
Просто кто-то выжал по полной газ
и исчез, на ветер подняв листву. Я
снова слышу, – кто-то не верит в нас.
И во что тут верить?
Мы существуем.
Мы не будем прятаться в каземат,
потому что вместе – неуязвимы.
Мы настали, как настаёт зима;
много ли добьёшься, ругая зиму?
Стоит ли расстреливать первый снег?
Он кружит, он падает вам на плечи!
Всё равно мы кончимся по весне –
просто потому, что ничто не вечно.
Но пока мы рядом. Мы прямо здесь.
Мы растём стремительнее посевов.
Мы настали, видите? Как пиздец.
Абсолютный.
Полный.
И сразу всем вам.
***
А моя сестра на другой стороне земли
пьёт и пишет, поёт, и пляшет, и ворожит.
Кто-то нас ещё до рождения расселил –
но мы есть друг у друга, и с этим не скучно жить.
Королева ярмарочных чудес,
многоликий зверь, малолетний гуру огня;
у тебя там затерянный мир и волшебный лес,
вечный праздник и вечное «без меня».
А моя сестра может новый кроить наряд –
не построен корабль, но в целом готов каркас;
у меня тут не то чтобы скука, не то чтоб ад,
но пустует место размером с тебя как раз.
Всё равно приплыву к тебе – из зимы, из тьмы,
обниму своего сиамского близнеца, –
вот тогда, глядишь, наконец перестанут ныть
наши сросшиеся сердца.Яшка Казанова (
juzz) - её стихов я читала сравнительно немного. Нравятся мне далеко не все - иногда мне кажется, будто, читая, я запутываюсь и не могу вникнуть. Но вообще нравится, хоть и меньше той же Кайтаны, скажем.
Два маленьких стихотворения из числа тех, что нравятся. Ещё одно где-то в моём дневнике уже было, по тегу можно поискатьзамерзли пальцы. и твое тепло,
особенно востребованное этой
зимой изголодавшейся, легло
под левый бок и грело рану. эхо,
оставшееся в венах от войны,
по телу плавало лениво, натыкаясь
на льдинки алые. колени сведены –
попробуй пригласить меня на танец?
***
вот Сам он стоит на входе, суров, непоколебим;
вот ты, всегдашний прогульщик от мельницы к дульсинее,
с простой и безжалостной, меткой меткой "любим",
а Самому решать - кем ты любим сильнее =
куда же тебя сегодня. задумчив Сам:
оставить здесь, чтоб дважды не подниматься?
вниз отправить к теплым ее слезам,
к мольбам ее в крошечных боксах реанимаций?
Сам смотрит, не отрываясь, в тебя совсем,
но там, где темно, ему, почему-то, ярко -
так, что он щурится. он молчалив. он сед,
он ласков. он собран. как опытная доярка,
выдаивает Сам из самых твоих глубин
один прозрачный глоток чистоты - без спида и мета,
чтоб, скрипнув сердцем, сказать себе "пусть. любим."
и штамп ладонью поставить тебе на метку:
"отложено".Марта Яковлева (
takaya-shtuka) - признаться, согласна с тем, что говорилось о ней в комментариях к тому вдохновившему меня посту. Её нельзя читать много, особенно залпом - её стихотворения очень похожи между собой. Ну, это ИМХО, допускаю, что это мне так кажется, но я, честно говоря, её стихи в ленте обычно сперва пробегаю взглядом по диагонали. Если чувствую, что опять то же самое - не вчитываюсь и проматываю.
Об этом стихотворении, одном из последних, сама поэтесса высказалась, что тут "прорывается старенькая мелодия". Да, действительно напоминает её старые стихи, которые я читала ещё на Ли.ру в трансляции её ЖЖ. Может, потому мне и приглянулось - кажется, тогда трава была зеленее....я злюсь и надеваю платье со следами твоей спермы,
ты кончаешь от этого зрелища и требуешь сатисфакции.
если мы спорим о цитатах, то ты говоришь "проверим",
но мы так и не доходим до гугла... где фрикции, там и фракции,
где ты, там и моя уверенность в том, что небо оранжево,
а море раскрашенно сонными всполохами на закате,
я злюсь на тебя и целую укусами зло-взбудораженно,
твоя рука исследует карту спины моей - под.платьем...
мы пустынные цветики-семицветики, перекати поле почти -
неровные, нервные ершистые подростки-спасатели,
я хочу тебя... в смысле я хочу тебя завести...
черт, двойная коннотация это фетиш. лиса, дели
нам сыр, чтобы каждому равная доля выпала -
а лиса откусывает по кусочку, и сыр кончается:
я парирую твои колкости псевдоинтеллектуальными выпадами,
ты парируешь мои колкости просто нежностями и чаем,
который мы бесконечно цедим из дикой глины... закат, закат
мои шпильки сломаны, колкости обесценены -
неужели, я так и буду это внутри таскать,
выпаливая разве что зрителям и со сцены?
я хочу тебя. каждый час бесконечного дня, я тебя хочу,
проживать тебя страстно и собрано, тонко, по нерву...
щекочу тебя нежностью,
дразню тебя:
я то кон-
чу! -
но ты -
слышишь? ты! -
кончай
первый.Дана Сидерос (
lllytnik) - некоторые стихи нравятся аж очень, некоторые - меньше. Как результат - стабильное хорошее отношение =)
Маленькое, зело любимоеИстончился день, нет тепла нигде,
мерзнут руки, кутаюсь в шарф.
В городском пруду я топить иду
народившихся ночью стишат.
Вот мешок в руке, и возня в мешке,
сонный лепет, беспомощный писк.
А вода пруда холодна всегда
и грязна, даже жалко топить.
Говорил мне дед, предавай воде
текст, где кроме воды -- ничего.
Говорил хирург: сотни две умрут
до того, как спасешь одного.
А вода пруда зелена всегда,
в ней кикиморы, ряска в ней.
А вода мутна, и не видно дна,
и не видно мешков на дне.Аля Кудряшева (
izubr) - сказать могу то же, что и о Дане Сидерос, поэтому перейдём сразу к стихам)
Одно изУлица тонет в шуме
как руки в шубе
как тонет мир в нераскрывшемся парашюте
ладно, пока мы шутим,
пока пишу.
когда я умру, я знаю, о чем спрошу.
не о том, почему весной вылезают листья,
почему у самых красивых повадка лисья,
кто придумал письма,
где родились мы,
и зачем вода быстрей бежит под мостом.
я спрошу его о не о том
я спрошу, почему меня утешала мама,
заплетала косы, совала мелочь в карманы,
а если ругала - то уж всегда за дело,
а потом поседела,
почему не я, а ты решился решать,
что теперь я сама должна ее утешать.
почему я теперь всегда засыпаю поздно,
сплю в неудобной позе,
в странной архитектуре
в грязной клавиатуре,
почему после стука двери, щелчка ключа
я умею только молчать.
почему никто не слышит, как я пою,
как наливаю чай, как пишу статью,
пью, веселюсь, блюю,
воду на кухне лью,
кормлю кота отвратительным серым кормом,
он грызет покорно.
почему, когда я умру, еще пару дней
мне лежать среди неглаженных простыней,
потому что никто не придет, никто не просил их.
ждать звонка, носилок.
почему я всегда куда-то обращена
где самая стылая, тихая тишина.
Почему мне никому не сказать, о том, как
голубы у него глаза, как запястья тонки,
как смешно у него загибается воротник,
как искрятся лучи - от них
у людей золотятся брови, светлеют лица.
почему мне этим некуда поделиться.
Почему я собираю его по крошкам,
По дорожкам, по не мне подаренным брошкам,
По чужим рассказам, по индексу публикаций,
Этих мысленных аппликаций
Никогда не склеить даже в попытку целого,
Почему я всегда теряю самое ценное?..
почему мне никому не сказать, как странно
когда мы сидим, склонившись перед экраном,
как наши ладони встречаются на тачпаде,
сплетаются наши пряди,
почему, когда я могу украсть только час его,
я неистово, невозможно и страшно счастлива.
почему весна всегда пахнет лимонадом,
почему мне от него ничего не надо,
ветер лохматит волосы, треплет ветки,
дом мой ветхий.
солнце закатное красное, как креветка,
когда я умру, передай от него привет мне.
Почему мне никак не придумать, как с ним расстаться,
Почему мы уходим спать, заменяя статус,
Выходя из окон джаббера, аськи, скайпа,
выдыхая, будто бы отпуская,
Желая спокойной ночи тому, кто невидим.
Почему, мне кажется,
мы никогда
не выйдем?
-
-
16.06.2012 в 20:58pristalnaya.livejournal.com/tag/%D1%81%D1%82%D0...
-
-
16.06.2012 в 20:58А моя сестра на другой стороне земли - это как раз Катино стихотворение про Аксолотль. а Игровую комнату я все еще не открывала с момента покупки в Москве
-
-
16.06.2012 в 21:07Вот вроде бы нашла
anonim53.diary.ru/p137372540.htm
-
-
16.06.2012 в 22:18hero-in - ох, блин, а и я ведь её читаю, только совсем про неё забыла =/
"Игровая комната" *___* хотеееть *__*
-
-
16.06.2012 в 22:21-
-
16.06.2012 в 22:32но Полозкова у меня есть
-
-
16.06.2012 в 22:39-
-
16.06.2012 в 22:48Я тебе по-белому завидую :3 Чо-о-рт, сто лет книг не покупала. Такие цены...(
-
-
16.06.2012 в 22:56я сама книжек давно не покупала, но на последнюю Манюню и Михайлову надо было расщедриться)