Ярмарки - это одновременно лучшее и худшее. Лучшее - потому что можно увидеть и попробовать много всякой интересной еды, худшее - потомк, что все эти штуки ещё и продаются. Вчера выхожу такая с работы на Домскую площадь и попадаю прямо в самый эпицентр. Конфеты, мёд, восковые свечи, глиняная посуда, какие-то абсолютно сюрреалистичные войлочные шапки, деревянные игрушки (не фигура речи сейчас), копчёная рыба, смешные гнутые тыквы, козий сыр, домашнее вино, эт цетера, эт цетера. Вышла с крохотной баночкой шиповникового варенья, кульком яблочной пастилы и каким-то загадочным пирогом, который продавец почему-то обозвал пиццей - я надеюсь, рядом не было итальянских туристов, а то я бы на их месте могла и возмутиться.
Соусы, варенье и прочие тому подобные вещи домашнего/местечкового производства в маленьких баночках - это вообще катастрофа. У меня с ними дело обстоит примерно следующим образом:
Штука: *существует*
Я: ну ок.
Штука: *вкусная*
Я: замечательно, но, наверное, нет.
Штука: *существует в хорошенькой крошечной баночке, с крышкой, накрытой холщовой тряпочкой и перевязанной верёвочкой с бантиком*
Я: АЫЫЫ ХОТЕТЬ
Вот. Короче, меня нельзя пускать на подобные мероприятия, избежать которых, впрочем, в Риге очень сложно)) Кажется, сейчас я отыгрываюсь за все ярмарки своего детства, когда я могла только смотреть и не могла ничего покупать.
Ещё вчера шла через парк и видела, как на лавочке группа старичков в карты играет. От таких картин ощущаешь себя в какой-то старой доброй советской комедии.